晨光刚爬上屋檐，镇口的雪地泛出青灰。萧无翳坐在卜摊前，手搭在枣木杖上，灰布棉袍裹着瘦削身形，白绫覆眼，不动如石。街面陆续有扫雪声、门板响，炊饼炉子冒起烟，老王掀开蒸笼时看了眼街角，见那盏油灯已灭，草席空着，片刻后人就来了。
他坐得和昨日一样，位置没变，姿势没变，连指尖搭在杖头铜钱刻痕上的角度都分毫不差。可空气变了。不是风带来的动静，而是某种沉下去的东西开始浮上来。昨夜那句话还悬在镇子上空——“贵客自南来，中途折返，带血光”——没人敢提，但每个人走过他摊前时，脚步都会慢半拍。
盲犬伏在草席下，耳朵贴地，鼻翼微动。它没睡实，整夜都在嗅风里的气味。此刻忽然抬头，喉咙滚出一声低呜，尾巴绷直，却不叫。
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