夕阳西沉，天边最后一道光被山脊吞没。风从镇外卷来，带着焦木气味，掠过街角那面布幡，绳子在竹竿上摩擦出轻响。火堆的余烬还在村庙旧址冒烟，一缕灰白顺着斜坡爬进巷口，在石板路上拖出长长的影。
萧无翳坐在草席上，手搭在枣木杖顶端。杖头刻着三枚铜钱的凹痕，指腹来回摩挲，动作很轻。他没动，也没说话，但耳朵微微偏了半寸——脚步声来了。
不是村民的碎步，也不是孩子奔跑的节奏。这步子稳，落地时间均匀，鞋底沾了雪泥，踩在青石接缝处稍有滞涩。走得很慢，像是每一步都在权衡。
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