议事帐内的油灯快要熄了。
火苗缩成豆大一点，黄光压着桌面爬行，映得长桌边缘那道刀痕发黑油灯的火苗低了下去，灯芯发出一声轻微的噼啪响。林昭仍蜷在粮袋与木箱之间的缝隙里，背脊紧贴粗糙的木板，膝盖弯折着压在身下，双腿早已麻木得没了知觉。冷汗顺着额角滑到鬓边，又被他用斗篷边缘悄悄蹭去。他不敢动，连呼吸都放得极浅，耳朵却竖着，捕捉帐内每一丝动静。
帐外风声小了些，但巡逻的脚步仍未停歇，靴底碾过冻土的声音断断续续传来。议事帐内只剩他一人，炭盆里的火还在烧，只是热气不如先前那般浓烈，反倒带着一股焦木味混在空气里。他低头看了看自己的手，指尖泛白，指甲盖发青，右手小指上的青铜指环贴着皮肤，凉得像块铁片。
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