城门的灯笼晃了晃，守卒打了个哈欠，枪杆往地上一顿。陈长生低着头，从队伍末尾往前蹭了半步，脚底踩到一块碎瓦，发出轻微的“咔”声。他没停，也没抬头，只把腰间旱烟袋往怀里掖了掖，仿佛怕被风吹走。
进城了。
他没急着走远，反而在东侧角落蹲下身，从草席底下抽出一只粗陶酒坛，又抖开一张油布铺在地上。坛子打开，一股劣质米酒的酸味飘出来，混着夜风里的尘土，呛得路过的挑夫皱眉绕道。他不恼，也不吆喝，只是慢悠悠地摆出三个豁口的瓷碗，动作像是个干了半辈子小买卖的老手。
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