清晨的伙房，油烟气里难得带着点和平的味道。王胖子肿着半张脸，哼着不成调的小曲在灶台前颠勺，油光满面的脸上居然透着一丝诡异的慈祥。林二狗接过他递来的豁口菜刀，袖口下焦黑的伤疤被布料摩擦，传来一阵隐痛。他甩甩手，瞄了眼案板上堆成小山的白萝卜，心里没恨也没喜，就一个念头：切完拉倒。
指尖下意识地拂过萝卜粗糙的表皮，林二狗闭了闭眼。脑子里浮现的不是刀法，是那邋遢老道近乎梦呓的低语：“弹风指…不是吹…是戳…是刺…”念头一起，一缕微弱得几乎看不见的青色气流，顺着他握刀的指尖悄然缠绕上去。
刀锋落下。
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