梅雨连绵的第七日，空气凝滞得如同凝固的血泊。沈砚蜷缩在赌场幽僻的卡座里，骨节分明的手指深深掐进啤酒杯外壁蜿蜒的冷凝水痕，目不转睛地盯着赌桌上翻飞的筹码，喉间泛起若有似无的铁锈味。手机屏幕上，妻子苏晚棠发来的第17条未读消息正不断闪烁：女儿高烧40度，若再不交房租，明日便要被扫地出门。
赌桌忽地爆发出一阵欢呼，沈砚猛地抬头，目光锁定在那个戴墨镜的男人身上——程叙白，身着一袭不合时宜的玄色长风衣，此刻正用镶金打火机点燃美钞。火苗贪婪地舔舐着纸钞边缘，在他脸上投下诡谲的阴影。自三日前此人现身赌场，沈砚便暗自留意：这人举手投足间总透着股说不出的阴鸷，嘴角那抹若有似无的笑意，恰似儿时祖母故事里，专诱灵魂的恶鬼。
沈先生，连输三局，可要转运？程叙白不知何时已落座对面，墨镜后的目光如淬毒银针，直刺沈砚眼下青黑。他推来一只黄铜怀表，冷光幽幽，表盖上缠绕的藤蔓纹路仿若活物，在昏暗中扭曲延展。沈砚凝视镜面中自己扭曲的倒影，倏然想起今早报纸头条：三起离奇命案，死者皆暴富后暴毙，死状可怖，似遭抽魂夺魄。
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