清晨，堪萨斯河畔的小城劳伦斯的空气中飘散着混了腌猪肉一起熬煮的玉米粥的香气。小城主街的砖缝钻出的野草已经枯黄，三个佝偻着背的白人老头蹲在“杰斐逊杂货”的破招牌下，颤颤巍巍的在给几个黑骑士老爷修理马靴。天气很冷，他们的手指冻得发紫，却不敢停下——昨天有个老头磨蹭，被当街吊死在小城外的大树树枝上。
贝尔裹着抢来的羊毛披肩，站在教堂二楼的玻璃窗前。她看见街角药房门口，一个穿束腰裙的白人姑娘正跪在玻璃渣上擦洗血迹，姑娘脖颈上的淤青比药柜里的碘酒标签还要刺眼。
“看什么？”咸丰的声音从背后传来。他刚刚结束了“一分钟战斗”，正躺在大床上抽雪茄。
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