凌晨三点十七分，海渊市的雨下得像是一场永不停歇的葬礼。
林渊坐在工作室的高脚凳上，指尖夹着一把极薄的刮刀，正在清理那面青铜镜背面的铜锈。他的双眼布满血丝，眼窝深陷，像是一具被抽干了灵魂的躯壳。失眠症已经折磨了他整整三个月，他甚至开始怀念那种昏沉入睡的感觉。
但这面镜子不允许他睡觉。
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