第八日午后，阳光斜照在青瓦屋顶上，槐树影子拉得细长。萧无翳仍坐在卜摊后，灰布棉袍未换，白绫覆眼，左手搭在枣木杖顶端，指尖轻轻摩挲那道发黑的刻痕。眉心深处的钝痛未曾消散，像一根细针扎在脑髓里，每呼吸一次，便抽动一回。他不动，也不语，只将感知沉入命轨棋眼所见的丝线之网。
空气中有异样。
不是风，也不是气味，而是一种流动的滞涩感——如同水流过结冰的沟渠，明明在动，却处处卡顿。他“看”到周围数道命运丝线正缓慢凝结，像是被寒气冻住的蛛网，在微光中泛出霜色。这不是自然衰败，而是外力侵蚀所致。他指尖一顿，低声问：“又来了？”
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