晨光渐退，风向偏转，街角卜摊前的铜盆里，那枚翻面的铜钱再未动过。萧无翳仍坐着，灰布棉袍裹身，白绫覆眼，双手叠放膝上，枣木杖横置腿面。他没有抬头，也没有侧耳倾听，只是指尖轻轻压在杖尾刻痕上，像在确认某一道卦象是否还在原位。
镇外坟地方向，哭声又起。
这一次，不再是隐约飘来的一声，而是断续却清晰的哀嚎，随西北风卷过田埂、越过土墙，直扑街口而来。那声音嘶哑，带着长久哭泣后的沙哑与干裂，像是从喉咙深处硬生生撕出来的。
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