林渊扫着地，竹枝划过青砖，沙沙作响。天光从槐树枝叶间漏下来，在他肩头落了几点斑驳。他动作不快，也不慢，每一扫都贴着地面推过去，枯叶、碎草、尘土聚成小堆，再轻轻扬起，又被风压下。东苑的清晨安静得像一口老井，远处练功场上的诵读声隐约传来，断断续续，听不真切。
他没抬头去看那边。
扫帚走到庭院中央，一块青砖边缘翘起，卡住了竹枝。他停下，蹲下身，用手指抠了抠缝隙里的泥，把砖角按平，重新扫过。手掌蹭在砖面上，磨得发红，但他没停。这双手早就不怕这点粗粝，矿道里握矛三年，掌心的老茧比铁还硬。
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