林渊坐在床沿，手搭在紫檀木匣的边缘。油灯的火苗微弱地跳动了一下，映得他指节上的血痕泛出暗红。窗外虫鸣未歇，风从窗缝挤进来，掀动桌上那几张旧纸页，哗啦一声又落定。他的目光落在木匣上，没有移开。
这匣子是他用一拳打出来的。不是靠谁施舍，也不是凭空捡来。那一战耗尽了力气，筋骨撕裂处还在隐隐作痛，肺腑震荡未平，可肩胛骨深处的星纹仍在缓缓流转热意，像一块烧透的铁被埋进灰里，余温不散。他知道，那是昨夜在禁地石室中觉醒的东西，是他在擂台上能破金盾的根本。
他抬起左手，轻轻拂过匣面。“林”字族徽刻得深，边角包银已经有些发乌，青铜锁扣冰凉坚硬。他没急着打开。这一晚发生的事太多——从登台到夺魁，从破防到认输，从沉默到敬畏。人群让路时的眼神，孩童躲闪的目光，妇人低声叮嘱孩子行礼的声音，都还压在他心头。这不是荣耀，是一种重量。他曾想撕掉“废脉”的标签，如今标签碎了，但他还没想好要贴上什么。
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