暮色刚沉，林小凡的脚尖还搭在墙头最后一块瓦上。他没急着跳下，而是回头看了眼街角那堆未灭的纸钱灰，火苗打着卷儿，像一群不肯散去的萤虫。远处祠堂前的木牌已经换成了布幡，半握的拳印在风里轻轻晃。
他甩了甩扁担，灰沾在尾端，簌簌往下掉。
翻进院墙时，屋里的油灯还没点。他摸黑从床底拖出一块松动的地砖，把袖子里藏的炭笔和粗麻纸放进去。纸是撕下来的，边角不齐，上面画了个斗篷人影，只露出手掌，五指微曲，掌心朝下——跟前两天贴出去的油纸一模一样。
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