林昭蹲在第二堆骸骨前,手指刚触到一块半埋的碎骨,风就变了。
不是从谷底斜吹上来的那种带着铁锈味的干风,而是自西面山脊压下来的冷气,沉,贴着地走,卷起灰烬却不扬起。他停住动作,掌心仍按在那块骨头上,没动。指节泛白,是因为用力压住自己的反应——这风不对劲,太整,像被什么东西推着走,不散。他没抬头,也没回头,只是把呼吸放得更浅,耳朵听着风过尸堆的声音。
脆响没有。
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