林昭蹲在第二堆骸骨前，手指刚触到一块半埋的碎骨，风就变了。
不是从谷底斜吹上来的那种带着铁锈味的干风，而是自西面山脊压下来的冷气，沉，贴着地走，卷起灰烬却不扬起。他停住动作，掌心仍按在那块骨头上，没动。指节泛白，是因为用力压住自己的反应——这风不对劲，太整，像被什么东西推着走，不散。他没抬头，也没回头，只是把呼吸放得更浅，耳朵听着风过尸堆的声音。
脆响没有。
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