风掠过鼓楼残破的屋檐，发出低哑的呜咽。林昭靠在断砖堆后，背上的伤口被草药压住，渗血止了，但皮肉仍绷得发紧。他没动，也没再喝水，只是把水囊口重新拧紧，塞进包袱最里层。铜鼎挂在腰间，纹路硌着粗布短褐，像一块沉甸甸的石头贴在身侧。
他抬头看天。
云层散了些，月光从缝隙里漏下来，照在校场中央的石台上。那块嵌在裂缝中的血痂泛着暗光，像是吸饱了夜气，正缓缓呼吸。木人桩静静立着，弩机未再启动，可他知道，这安静撑不了多久。巡逻的脚步声越来越近，每隔半炷香就有一队兵丁提灯走过校场边缘，火光照到鼓楼时总会停一瞬，仿佛察觉到了什么。
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