天光刚透，灰白从东边山脊爬上来，照在古庙的残瓦上。檐角那串断了一半的铜铃不动，风还没起。林昭坐在矮凳上，背靠着墙，眼睛闭着，但不是睡。他听见自己呼吸的节奏，也听见屋内死寂的重量。
蜡烛熄了，只剩一点焦芯黑在香炉边。他没动，手还压在大腿上，掌心贴着粗布短褐，能摸到内袋里黄绢信的轮廓。那东西紧贴胸口，像一块没化的冰。
他已经坐了一夜。
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