天光刚透,灰白从东边山脊爬上来,照在古庙的残瓦上。檐角那串断了一半的铜铃不动,风还没起。林昭坐在矮凳上,背靠着墙,眼睛闭着,但不是睡。他听见自己呼吸的节奏,也听见屋内死寂的重量。
蜡烛熄了,只剩一点焦芯黑在香炉边。他没动,手还压在大腿上,掌心贴着粗布短褐,能摸到内袋里黄绢信的轮廓。那东西紧贴胸口,像一块没化的冰。
他已经坐了一夜。
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