天光一点点亮起来，灰白的晨色压过山脊，把断崖上残余的黑影推得越来越短。林昭仍坐在古庙门前的石阶上，左手按着左臂伤口，右手的小指无意识地摩挲着青铜指环。他没动，也没说话，只是望着东边的天际线。太阳还没完全升起，风从废墟间穿过，卷着焦木和湿泥的味道，吹得他额前的碎发贴在脸上。
包袱还在肩上，铜鼎挂在腰侧，裂口朝下，映不出光。昨夜的一切都过去了——崩塌、奔跑、呼喊、血、火、落石砸在鼎上的闷响。他记得自己挡在晒谷场前那一刻，膝盖弯下去又撑住，骨头像是要裂开。但他没有倒。现在也不打算倒。
脚踝还在疼，每吸一口气，肋骨下面就传来一阵钝痛，像是被什么重物碾过。他没去碰，只是慢慢把缠了一半的布条重新拉紧，撕下另一条干净的布，叠了三层，压在伤口上，再一圈圈绕过去。动作很慢，但稳。他不是第一次包扎自己，也不会是最后一次。
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