苏霄云在天还没亮的时候就醒了。不是被吵醒的，是身体自己醒的，像是一根绷紧的弦，绷到一定程度，自己就响了。他睁开眼睛，兽皮屋顶的缝隙里还看不见光，外面一片漆黑，只有风声和远处溪水的哗哗声。他躺了一会儿，听着自己的心跳——一下，两下，三下，沉稳有力，每一下都像有人在敲鼓。心跳的间隙，他感觉到了另一个节奏，很慢，很沉，像是一头巨兽在沉睡中呼吸。它还在，贴在他的骨头上，像一层薄膜，薄得感觉不到，但确实存在。
他坐起来，骨头没有响。不是不响了，是不需要响了。那些咔咔的声音在七天前就停了，像是某扇门被关上了，门后面的东西安静下来，不再挣扎，也不再喧哗。他活动了一下肩膀，关节转动自如，没有声音，没有滞涩，像是被上过油的机器。他站起来，弯腰走出小屋。
外面的空气很凉，凉得他皮肤上起了一层细密的鸡皮疙瘩。天边有一抹鱼肚白，很淡，像是被人用毛笔在灰黑色的纸上轻轻扫了一下。山谷里全是雾，乳白色的，浓得像牛奶，把房子、树木、溪流全部淹没了，只露出一个个模糊的轮廓。他深吸一口气，雾灌进肺里，凉丝丝的，带着青草和泥土的腥气。舌头尝到了雾的味道——不是甜也不是咸，是一种很淡的涩，像是嚼了一片生的树叶。
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