深夜，小台灯晕开一圈暖黄的光，驱散了房间里的浓黑，却又在墙角晕开朦胧的阴影，连桌角的文具都安安静静地伏在原地，不敢惊扰这份静谧。房间里很静，只有窗外偶尔掠过的风声，卷着夜色的微凉，轻轻擦过窗棂，发出细碎到几乎听不见的声响，衬得屋内的时光愈发缓慢悠长。
林野坐在书桌前，脊背挺得笔直却不显僵硬，手里捧着那本无字黑皮书，指腹轻轻摩挲着光滑却毫无纹路的封面，指尖传来的凉意顺着皮肤缓缓蔓延。封面冰凉，触感沉稳厚重，像抱着一小片安静的黑暗，又像是攥住了一段无人知晓的古老岁月，妥帖又安心。
这几天发生的一切，离奇又荒诞，他已经慢慢习惯。有人怕他，远远瞧见便仓皇躲闪；有人躲他，连擦肩而过都屏住呼吸；有人供着他，极尽卑微只求他安稳；还有人……藏在这本无声的书里，默默守着他。
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