钟声还在响,第九声的余音在山风里散开。我站在广场中央,左手握着剑,指节发白。掌心的裂痕被血糊住,干了又裂,渗出新的红。
人群没有散。灯火还亮着,符文浮在空中,照得地面发暖。林昭举着灯,站在前排,一动不动。其他人也站着,没人说话,也没人退后。他们看着我,眼神里有敬重,有激动,还有我没力气去分辨的东西。
我不看他们。
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