贾环翻回柴房的时候，天边已经泛起了一抹微弱的鱼肚白，像被墨汁浸染的宣纸边缘，透出一丝惨淡的微光，勉强驱散了些许深夜的浓黑。夜风还带着刺骨的寒意，卷着院墙外枯草的碎屑，扑在他单薄的衣料上，激起一阵细密的鸡皮疙瘩。他攀着柴房破旧的窗沿，指尖死死抠住木头缝隙里的毛刺，掌心被划得生疼，渗出血珠，混着泥土，黏腻地贴在窗沿上。
借着那丝微弱的天光，他灵巧地翻身，悄无声息地钻进窗内，动作轻得像一只偷食的猫——这是前世在贾府底层摸爬滚打多年，练就的本能。落地时，他脚下踉跄了一下，膝盖重重磕在堆放在墙角的干柴上，传来一阵钝痛，他却咬着牙，没发出一丝声响。他快步走到窗边，伸手将那扇歪斜的木窗轻轻推回原状，木窗“吱呀”一声发出细微的呻吟，在寂静的黎明里，显得格外刺耳，他下意识地顿住动作，警惕地侧耳倾听，确认院外没有动静，才松了口气，缓缓瘫倒在身后的柴堆上。
柴堆是由晒干的秸秆和枯枝堆成的，硬邦邦的，棱角硌得他后背生疼，却比冰冷的泥地要好上太多。他大口大口地喘着气，胸膛剧烈起伏着，每一次呼吸，都带着一股浓重的血腥味——那是周瑞的血，温热的、粘稠的，昨晚溅在他的衣袖上、脸上，此刻虽已干涸，却依旧带着刺鼻的腥气，死死萦绕在他的鼻腔里，挥之不去。
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