大年初一的雪下得无声，把王羽书房的窗棂都染成了银边。他坐在草席上，手里的陶片在“治道”“蒙学”“陶埏”几个字上反复摩挲，案头的油灯将影子投在结霜的窗纸上，忽大忽小。
“阿羽，喝口菜粥暖暖。”云娘端着粗陶碗进来，碗里漂浮着几片冬葵叶。她身上的葛布短襦打着补丁，袖口沾着点陶土——刚帮着和泥塑形。
王羽放下陶片，接过碗：“云娘，你说咱这地分了，屋盖了，医馆也有了，下一步该干啥？”
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