夜，深了。
油灯的火焰在灯盏里静静燃烧，在这过分安静的屋子里，显得格外清晰。母亲坐在灯下，手里拿着针线，正在缝补许尽欢那件袖口磨破了的小褂子。针尖穿过细软的棉布，发出极轻微的、几乎听不见的嗤嗤声，一下，一下，缓慢而规律，像某种古老而执拗的计时。
许尽安坐在对面，手里拿着本翻得起了毛边的《蒙学拾遗》，眼睛却落在母亲脸上。昏黄的灯光在她脸上投下温柔的阴影，照亮了她低垂的眼睫，照亮了她微微抿着的、没什么血色的唇，照亮了她眼角细密的、在光影里格外清晰的纹路。她缝得很专注，眉头微蹙，嘴唇不自觉地轻轻抿着，像是所有的注意力都凝聚在那枚小小的针尖上。
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