2024年7月25日，深夜11点47分。
书房里只亮着一盏低瓦数的台灯，昏黄的光晕如一圈褪色的旧梦，静静笼罩在书桌一角。沈渊手背上的青筋微微凸起，指尖因长时间悬停在键盘上而轻轻颤抖，指甲边缘泛着淡淡的青灰——那是长期服药与熬夜留下的痕迹。窗外，城市尚未完全沉睡，远处高楼零星的灯火与偶尔划过的车灯光束，从窗帘缝隙间渗入些许微光，宛如偷窥世界的瞳孔。空调仍在低鸣，但他已调至静音模式。他需要绝对的寂静，来倾听文字与现实之间那根若即若离的神经。墙上的挂钟指针缓缓移动，发出细微的“咔哒”声，仿佛在为他倒数某个不可知的时限。
他没有立刻开始写作。
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