破土地庙外，残雪压檐，风从瓦缝灌进来，像钝刀刮骨。崔寒解开衣襟，左肋那道箭创已凝紫，马背一颠，伤口便又渗血，疼得他倒抽凉气。
庙供的土地公只剩半张泥脸，笑纹剥落，像被谁抠去了慈悲。崔寒把无锋剑谱摊在供桌，借窗棂漏进的冷月光，一页页翻。谱里剑式皆无刃，却招招夺命——“藏锋”“抱缺”“归朴”……他随手折一根庙外枯枝，照式比划，枝梢扫过空气，竟发出蜂翼般轻吟。
翻到封底，夹层里忽掉出一方薄绢，指甲盖大，上绘掌心纹络，旁注蝇头小楷：
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