清晨，薄雾未散。
边陲小镇的石板街刚醒，脚步声零落。茶摊支在街角老槐树下，几张粗木桌，几条长凳，炉火煨着陶壶，水汽往上冒。
陈长生坐在摊后，二十出头模样，穿一件洗得发白的靛青短打，脸上沾着泥垢，额前碎发乱糟糟的，眼角有粒红痣。他低头拨炭，动作慢，眼神却扫着来往行人。
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