挂断彪哥电话的第二天,林克的日子照旧。凌晨五点起床,混在一群睡眼惺忪的同行里挤上开往影视城的大巴,在群演集合点蹲到日上三竿,领到一个“难民丙”或者“士兵丁”的角色,穿上散发着霉味和汗臭的戏服,在镜头扫不到的角落里重复着机械的动作,直到收工。盒饭永远是油腻的炒菜盖饭,矿泉水瓶捏在手里,被太阳晒得发烫。
唯一的不同,是他额角那道新鲜的伤痂,引来几个相熟的群演多看了两眼,随口问了句“怎么搞的”,他答“撞门上了”,对方也就“哦”一声,不再深究。在这个行当里,谁身上没点说不清道不明的小伤?只要还能动弹,不影响“躺尸”或“冲锋”,就没人在意。
但林克能感觉到,空气里有些东西不一样了。
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