林昊睁开眼睛的时候，头顶是惨白的灯管。他没动，只是盯着天花板，听着旁边仪器规律的滴答声。身体没有痛感，但脑子很沉，像被塞进一团湿棉花。他记得自己在加班，记得走出公司大楼时天已经全黑，记得红灯亮起时那辆失控的货车冲过来——然后什么都没有了。
护士推门进来，手里端着托盘，上面摆满药瓶和针剂。她脚步轻快，一边走一边低头看记录单。林昊下意识扫了一眼她的鞋尖，忽然看见一个数字浮在她脚前——73%。他皱了皱眉，以为是眼花。可那数字没消失，反而随着她靠近病床越来越清晰。他想坐起来，手臂刚撑住床垫，就看见护士右脚一滑，整个人往前倾，托盘眼看就要脱手。
“别摔。”他低声说了一句，几乎是本能地在脑子里把那个73往下降。不是命令，更像是一种调整，像调音量旋钮那样轻轻一拧。数字跳了一下，变成12。护士踉跄半步，鞋跟卡在地板接缝处，身子晃了晃，居然站住了。托盘纹丝不动，连最边上的玻璃药瓶都没晃一下。
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