钥匙在锁孔里转动的余音，似乎还粘在指尖，带着金属的微凉。颜白收回手，掌心在粗布衣袍上轻轻蹭了一下，仿佛要抹去那声叹息的重量。他转过身，目光扫过这间被改造得面目全非的陋室。
土灶里的火早已熄灭，只剩灰烬的余温，在阴凉的空气里缓慢消散。靠墙的木架上，一排陶碗静静陈列，像某种沉默的祭品。它们被放置在阴凉通风处，避开了可能从门缝漏进的任何一丝阳光。潘折每日都会进来一次，屏着呼吸，用炭笔在旁边的木板上记录下他眼中所见的一切——颜色、气味、有无新的“东西”长出。
日子在等待中变得粘稠而缓慢。
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