烛火摇曳,将楚河的影子投在墙壁上,扭曲拉长,如同一尊沉默的鬼神。
他的指尖,捻着那半张来自司礼监的押票。
纸张的质感,朱砂的印记,还有那股只有在紫禁城最深处才能养出的、深入骨髓的阴冷气息,无一不在宣告着它的来历。
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