烛火摇曳，将楚河的影子投在墙壁上，扭曲拉长，如同一尊沉默的鬼神。
他的指尖，捻着那半张来自司礼监的押票。
纸张的质感，朱砂的印记，还有那股只有在紫禁城最深处才能养出的、深入骨髓的阴冷气息，无一不在宣告着它的来历。
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