沈锋一脚踩死油门，破烂的皮卡在废土荒原上颠得几乎要散架，引擎盖里冒出的黑烟像是在给后方的丧尸指路。
他抹了一把脸上的冷汗，心脏在胸腔里跳得像个失控的活塞，脑子里转的却全是那桶还没来得及开封的红烧牛肉面。
汽修厂那道原本焊得死死的合金大门，此刻像片被踩过的易拉罐，扭曲地瘫在地上。
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