晨雾像浸了潭底尸油的棉絮，沉甸甸压在黑水溪的水面上，连船桨划开的涟漪都泛着暗哑的腥光。林秀缩在船尾的角落，怀里的粗布包袱被攥得发皱，里面母亲的血书笔记隔着布料传来纸张的脆感，姐姐的银镯则贴着心口，凉得像块刚从潭底捞上来的碎骨。
船公李老七的背影在雾中显得格外佝偻，他手里的船篙每往水里探一次，都会带起几缕缠绕的红绸，不是新绸的鲜亮，是泡了不知多少年的暗沉血色，绸布上还挂着细碎的骸骨渣，有的渣子卡在竹篙的缝隙里，随着动作轻轻晃动，像在无声地招手。
“姑娘，把窗关上吧。”李老七突然开口，声音沙哑得像被砂纸磨过，“这雾里藏着‘离魂气’，吸多了会看见不该看的东西。前几年有个货郎，就是在这溪上多看了两眼雾，上岸后天天说看见红轿子跟着他，没半个月就投潭了。”
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