风还在吹，卷着灰烬在空中打旋。沈清源站在祭坛边缘，脚下是焦裂的大地，头顶乌云未散。南宫灵儿靠在他肩上，呼吸浅而急，一只手仍握着那把断了的扫帚。
他低头看了眼她的手，又抬头望向远方。
就在这时，地面震动了一下。
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