油灯的火苗跳了一下,沈清源抬手将那张画着太阳金轮的薄纸缓缓送入火盆。纸面卷曲、焦黑,朱砂红点在火焰中如血滴般融化,最终化作一缕轻烟。
阿吉站在门口,看着火光映在他脸上明灭不定:“就这么烧了?他要是再留信呢?”
“他不会再留。”沈清源收回手,语气平静,“他要的是回应,不是收藏。”
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