油灯的火苗跳了一下，沈清源抬手将那张画着太阳金轮的薄纸缓缓送入火盆。纸面卷曲、焦黑，朱砂红点在火焰中如血滴般融化，最终化作一缕轻烟。
阿吉站在门口，看着火光映在他脸上明灭不定：“就这么烧了？他要是再留信呢？”
“他不会再留。”沈清源收回手，语气平静，“他要的是回应，不是收藏。”
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