六十年代的四九城，铅灰色的天幕沉沉压下，夜色浓稠得化不开。
呼啸的北风如同一头无形的野兽，顺着糊着旧报纸的窗户破洞疯狂灌入，卷起屋内的寒气，直往人的骨头缝里钻。
桌上，一盏用墨水瓶改造的煤油灯正竭力燃烧着自己，昏黄的灯苗被吹得狂乱摇曳，在斑驳的墙壁上投下两道相依的、颤抖的影子。
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