腊月里的华北平原，北风跟刀子似的。老农赵老栓裹着破棉袄，蹲在自家那三分薄田的田埂上，瞅着地里稀稀拉拉的麦苗，一个劲地抽着旱烟，眉头锁成了疙瘩。
“爹，回屋吧，外头冷。”大儿子赵大柱走过来，把一件更破的褂子披在老人身上。
赵老栓没动弹，用烟袋锅子敲了敲冻得硬邦邦的地面：“柱啊，咱家给王老爷家扛了三代长工，就攒下这么点子地…今年这光景，交了租子，剩下的粮食怕是熬不到开春啊。”
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