晨光刚透进药铺后院，乌木针匣已被收进柜中。钟宇杰坐在堂前，指节轻叩茶杯边缘，目光落在门外青石板上。昨夜守脉七时辰，他未合眼，眼下泛着浅青，却无半分倦意。苏爷爷今晨已能自行进食，呼吸平稳，脉象沉稳有力。这份安宁，像绷到极致的弦，一触即断。
送药的小厮喘着气跑来，空手而回。他低着头，不敢看人：“陈记药材行关门了，李家也不接单……说是……有人传话下来，谁供苏家药，就别想在东海立足。”
钟宇杰放下茶杯，瓷底与桌面轻碰，发出一声脆响。他问：“谁传的话？”
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