深秋的夜来得沉，守脉树的叶子落了满地，踩上去沙沙作响。玄奘坐在树下的石凳上，手里捧着个空酒葫芦——是黑袍人留下的那只，葫芦口还沾着点烧刀子的残味，辛辣里带着点涩，像极了他当年的性子。
月色透过枝桠洒下来，在地上织出破碎的银网。恍惚间，石凳旁的空位上多了个人影，玄色斗篷沾着夜露，左脸的疤痕在月光下泛着淡白的光，正低头用袖子擦着葫芦，动作还是那么毛躁，把葫芦口的木塞都蹭掉了。
“你这葫芦该洗了，”玄奘开口，声音在夜里有些发飘，“里面的酒垢都能当药引了。”
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