风是锈的。
卷过陈默脸颊时，带着细碎的金属碴子，像无数根小针在刮。他抬手抹了把脸，指尖蹭到的不是普通沙粒——是泛着暗红的“锈沙”，混着磨碎的铁皮屑和锈蚀的钢筋末，攥在手里硌得慌，松开时顺着指缝往下掉，在沙地上洒出点点红痕，像干涸的血。
这就是锈土。
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