至元二十三年的雪，比往年来得更早。铅灰色的云层像浸透了墨汁的棉絮，沉甸甸地压在大都城的上空，将这座由毡帐与夯土构筑的帝国都城，裹进一片肃杀的寒意里。南锣鼓巷深处，三个裹着破烂羊皮袄的乞丐正围着一堆将熄未熄的炭火，通红的炭火映着他们冻得发紫的脸颊，却暖不透骨缝里渗进来的寒气。
听说了吗？今早北市又砍了七个汉狗。络腮胡乞丐往火堆里啐了口浓痰，火星子噼啪炸响，说是偷了蒙古老爷的马料，其实啊——他压低声音，浑浊的眼睛瞟向街对面那座朱漆大门，还不是那色目管家看上了王屠户的闺女。
蹲在最外侧的少年猛地攥紧了拳头。他约莫十五六岁年纪，瘦得像根被冻蔫的芦苇，洗得发白的丐服上打满补丁，唯有一双眼睛亮得惊人，此刻正死死盯着炭火中蜷曲的枯枝，仿佛要将那团微弱的光吞进肺腑。这便是张玄，三个月前刚被逐出丐帮的弃徒。
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