秦守平站在门边，手还搭在门栓上。瓦匠老陈的身影已经消失在院外巷口，脚步声被夜色吞得干净。他没立刻关门，只是望着房梁的方向，眉心微微收拢。
屋内光线暗了大半，夕阳最后一点余晖卡在堂屋横梁的缝隙里，像一道锈迹斑斑的刻痕。他退后两步，反手将门合上，木门落栓的轻响在院子里荡出一圈寂静。
他走回屋中，从床底拖出那个布包，解开结，取出那枚苏军手雷。金属外壳冰凉，沉甸甸地压在掌心。他翻转过来，对着窗外残光细看底座——那行极细的刻字还在，歪斜却清晰。系统自动浮现译文：“1945-莫斯科制造”。
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