秦守平的手还搭在门把上，指节微微发紧。院里那阵翻箱倒柜的动静已经停了，易中海屋里亮着灯，窗帘被风掀起一角，映出他来回走动的影子。老陈留下的信封贴着胸口，蜡印的刻刀形状硌在肋下，像一块沉甸甸的石头。
他没进屋，也没拆信。
转身走到堂屋中央，盘膝坐下。呼吸慢慢沉下来，脑子里浮起八极拳的招式。从崩拳到顶肘，从铁山靠到金刚捣碓，一遍遍在意识里过。这十五天，他每天天不亮就起身练功，夜里收工回来还要站桩半个时辰。肌肉酸胀过，关节咔响过，可始终差那么一口气——像是墙头蒙着一层纸，看得见外面，却捅不破。
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