门外的黑影在门缝下停了许久，终于缓缓退去。陈玄仍躺在床沿，右手压在腕间，玉佩碎片的温度比刚才高了一分，脉动频率却变了——不再是三息一次，而是四次，节奏更沉，像是某种蓄力前的压制。
他没动，呼吸维持平稳，可左手已悄然滑向枕底，摸到了那张折叠的登记簿。昨夜演武场的墨迹晕染处还在，像被水泡过的旧伤。他不动声色地将簿子抽出半寸，又轻轻推回，动作轻得连床板都没响。
窗外风起，屋檐的瓦片开始发出细微的敲击声。雨还没落，但空气里已有湿意渗入，顺着窗缝爬进来。他闭眼，八极拳的劲路在体内缓缓游走，从肩井到肘，再到掌根，每一寸经脉都绷得极紧，像拉满的弓弦。
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