夹克内袋还在渗血，那滴血顺着书皮滑下来，在“聚运成圣录”五个字上画出一道歪斜的线。陈三狗没急着擦，反而盯着它慢慢干涸——像极了夜市收摊后扫码枪结账失败时跳出的红色提示条。
“这书脾气不小。”他嘀咕，“连血都只认特定型号。”
云雾仙站到他旁边，旗袍下摆忽然轻轻一震，像是被风吹起，可庙里根本没风。她低头摸了摸侧腰，皱眉：“不对劲，我这铃铛……怎么自己响了？”
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