墙角的影子还在拉长，像被人用墨汁在墙上晕开，边缘模糊又粘稠。莱姆盯着那影子的“手”——其实就是道更深的黑影，指着桌上的陶碗，一动不动。
油灯的光忽闪了一下，屋里的温度好像降了好几度。莱姆裹紧了褂子，还是觉得后颈发凉。
“它想干嘛？”他压低声音问，眼睛不敢离开墙上的影子。这玩意儿没实体，比刚才追着跑的影鼠吓人多了——看不见摸不着，偏偏又真实存在，跟梦魇似的。
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