指尖仍残留着楚北砚掌心的冰冷与颤抖，那双手，握过刀剑、染过风霜，却在她捧起时微微发抖，仿佛握不住一场迟来的重逢。
她轻轻掀开绣匣，取出一方素白绣帕，针线细密如心事。
那时她还不敢直视楚北砚的眼睛，只敢把心里那点怯怯的温柔，一针一线藏进布角。
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