右手死死抠着那半块铜表盘，指节发白，金属边像小刀片，一下下割进掌心。疼，可这疼让我脑子清楚了一瞬——刚才还在逃，现在脚还在抖，每一步都像踩在烧红的铁皮上，烫得钻心。肩颈那道裂口已经裂到锁骨底下，皮肉里像塞了碎瓷片，一喘气就往前拱，疼得人想吐。稻穗刮小腿，露水混着血往下滴，我不敢停，一停，背后那东西就得追上来。
龙华寺的山门从雾里冒出来，石阶被人踩得发亮，最顶上那级裂了一道口子，像是炮轰过。我撑着膝盖往上爬，嘴里发苦，舌尖顶着那块表盘，铁锈味混着血。最后一级，脚一滑，整个人摔下去，手肘磕在青砖上，表盘飞出去，滚到一双破僧鞋前。
老和尚不说话，弯腰捡起来，袖子擦了擦，递还我。转身就走，门边留下一碗粗茶。我爬过去，手抖得端不住，茶泼出来，顺着砖缝爬。水痕歪歪扭扭，竟跟我肩上那道裂口一模一样。再一看，又变了，分出好几道细线，像弹孔，密密麻麻排开——跟南京城墙上的，一个样。
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