芦苇荡里，我缩着身子，右胳膊的口子火辣辣地抽。帆布包夹层裂了口，手伸进去，摸到最后一管磺胺粉。牙咬住布条，嘴一扯，药粉撒上去，皮肉猛地一缩，眼前一黑，差点栽倒。油布包着那本相册，沉得像块铁，塞进包最里头，贴着胸口。闭眼，心里默：十六铺，寅时三刻，江底沉船。一遍，两遍，三遍。不能再错。
天刚亮，我从芦苇里爬出来，踩着泥滩往租界走。霞飞路裁缝铺是接头点，鸢尾花该在那儿等。可一拐进巷口，就看见铺子门缝夹着半片翡翠，那弧口我认得——阿秋的耳坠碎了。没人扫，没人开，玻璃窗里人偶还站着，旗袍空荡荡挂着，像吊着个人。我退到对面咖啡馆，坐下，摊开稿纸，笔尖悬着，一个字没写。左手食指蹭了蹭墨渍，眼睛盯着街面。
门铃响。皮鞋进来，擦得锃亮。周慕云摘下金丝眼镜，掸了掸袖口，坐我对面。“陈记者，”他笑，“听说你在找凤凰牌墨水？老牌子，不好找。”他从公文包拿出一瓶蓝墨，标签崭新，倒进我桌上的空瓶，动作熟得像常来。
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