铁栏外的脚步声停了。
林昭没抬头，掌心贴着那片碎陶，边缘硌进皮肉，刺感顺着神经往上爬。他用拇指将陶片往掌纹深处压了压，血从指缝渗出，混着铁锈黏在袖口内侧。寒毒已经爬到肩胛骨，每一次呼吸都像有冰针在肺里搅动。
门被推开，周元站在光里，皮靴踩在石板上没有回声。他手里拎着一条黑鞭，鞭梢垂地，沾着干涸的血迹。
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