他转身，走向通往地面的出口。
台阶尽头，风沙正卷着灰烬扑向穹顶残破的裂口——那里，数十道“我不是来接班的”仍在燃烧，光焰灼得视网膜发烫，余像如烙印般在闭眼瞬间浮游跳动。
他右脚踏上最后一级青铜阶，左掌无意识按向膝头，指尖触到一道微凸的旧疤：不是割开掌心那道新鲜裂口，而是幼时在燎原村陶窑边被飞溅的赤焰燎出的月牙形灼痕——此刻正随阿阙的低语同步搏动，滚烫、酥麻，仿佛皮下有细小的根须正一寸寸钻入神经。
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